Le Mangeur de citrouille

Dans cette tour sur la colline, il n'y avait pas d'enfants pour me conférer
une identité ou mettre de l'ordre dans le chaos du temps qui passe. Il faisait
très clair : l'éclat brutal du brouillard était plus net que la lumière du
soleil. J'avais décroché le téléphone : il gisait sur la table comme un fœtus
informe, avec son fil tordu en nœuds épais.
Profonde, violente, la confession glaçante d'une femme au bord de la folie,
étouffant dans un mariage qu'elle ne reconnaît pas, perdant pied devant des
enfants qu'elle ne comprend plus. Chargé d'une forte dimension
autobiographique, porté par un style renversant d'intelligence, ce roman
fouille les plaies de Mrs Armitage, la narratrice, mais aussi de Penelope
Mortimer, l'auteur, et finalement celles de générations de femmes cherchant
désespérément une échappatoire à leur condition.
Publié en Angleterre en 1962 et chez Plon en 1964, un cri déchirant qui,
aujourd'hui, est toujours plus assourdissant.